Allein auf Ibiza: die Reise, über die sonst niemand mitbestimmt

Der Gedanke kommt meistens zwanzig Minuten vor der Landung. Niemand fragt dich, wann du aufstehen willst. Niemand hat eine Meinung dazu, an welchen Strand es geht. Es gibt keinen Gruppenchat für das Abendessen und keine Kompromissbucht, die allen passt und niemanden begeistert. Du hast eine ganze Insel und eine Woche, in der nichts steht außer deiner eigenen Handschrift.

Ibiza schleppt immer noch einen Ruf mit sich, der nahelegt, man bräuchte eine Gruppe. Dieser Ruf ist dreißig Jahre alt und handelte immer nur von acht Straßen und vier Clubs. Die Insel, wegen der die meisten wirklich kommen — die Buchten, das Licht, die langen Abende —, ist am schönsten, wenn du allein ankommst.

Warum ausgerechnet Ibiza, wenn du allein unterwegs bist

• Sie ist klein genug für Spontaneität. Nichts ist weiter als etwa fünfundvierzig Minuten entfernt. Wenn du es dir mittags anders überlegst, kostet dich das eine Rollerfahrt und keinen Tag.
• Sie ist an dich gewöhnt. Diese Insel empfängt seit sechzig Jahren Leute, die allein angereist sind. Eine Frau allein in einer Strandbar, auf einem Markt oder um acht am guten Tisch ist hier das Unauffälligste überhaupt.
• Es ist etwas los, ohne dass es etwas von dir verlangt. Es sind immer Menschen da, und genau das macht das Alleinsein angenehm statt ausgesetzt. Du bist freiwillig allein, mitten in allem.
• Niemand fragt warum. Das überrascht beim ersten Mal am meisten. Hier ist "bist du allein da?" eine Frage der Logistik und kein Mitleid, und danach kommt meistens "ein Platz ist noch frei".

Was du tun kannst und wie wenig davon eine zweite Person braucht

• Die Buchten, auf die sich eine Gruppe nie einigen würde. Die am Ende eines schlechten Wegs, ohne Restaurant und ohne Schatten. Fünf Leute einigen sich nie darauf, zwanzig Minuten in der Sonne bergab zu laufen. Eine Person geht einfach.
• Jeder Strand um acht Uhr morgens. Die Stunde, die sich mit anderen unmöglich organisieren lässt und die dir allein geschenkt wird. Das Meer ist glatt, das Licht ist tief, und für etwa eine Stunde gehört die Insel dem, der aufgestanden ist.
• Der letzte Platz auf einem Boot. Boote fahren halb leer los und hassen das. Eine Alleinreisende, die am Abend vorher im Hafen fragt, ist der einfachste Mensch der Welt zum Unterbringen.
• Sonnenuntergang genau dort, wo du willst. Nicht in der berühmten Bar mit Schlange und Mindestverzehr, es sei denn, dir ist danach. Ein Felsen an der Westküste reicht, und dort fragt dich niemand, wann du gehen willst.
• Abendessen an der Bar. Der beste Platz in den meisten guten Restaurants der Insel, fast immer kurzfristig frei, und der einzige Ort, an dem ein Gespräch von allein beginnt, falls du eines möchtest.
• Ein Vormittag auf dem Markt. Langsam, zum Stöbern, ganz für dich. Märkte werden deutlich besser, wenn niemand hinter dir steht und aufbrechen will.

Leute kennenlernen — oder eben nicht

Das sagt dir niemand über das Alleinankommen: Gesellschaft ist jederzeit verfügbar, und keine davon ist Pflicht. Setz dich an die Bar eines Strandrestaurants, und nach zwanzig Minuten redest du mit jemandem. Mach einen Bootsausflug, und beim Anlegen hast du vier neue Nummern im Handy. Die Insel ist voll von Leuten, die auch ohne Plan gekommen sind und sich still darüber freuen, einander zu finden.

Und an dem Abend, an dem dir nicht danach ist, lässt du es einfach. Du isst früh, liest auf der Terrasse und gehst um zehn mit offener Balkontür ins Bett. Niemand ist enttäuscht, weil niemand mit dir gerechnet hat. Diese Erlaubnis — dienstags gesellig, mittwochs unsichtbar — ist der eigentliche Luxus am Alleinreisen, und sie verschwindet in dem Moment, in dem du jemanden mitbringst.

Was wirklich nur allein funktioniert

• Den Plan mittags ändern. Der Wind hat aufgefrischt, die Bucht ist unruhig, du willst lieber in den Norden. Allein ist das eine Entscheidung. In der Gruppe ist es eine Stunde Diskussion, und am Ende ist jemand leise verstimmt.
• Bleiben, bis das Licht geht. Die besten zwanzig Minuten an jedem Strand hier sind die letzten zwanzig, und das ist genau der Moment, in dem eine Gruppe über Verkehr und Tischreservierung zu reden anfängt.
• Drei Stunden lang gar nichts tun, in aller Öffentlichkeit. Ohne Erklärung und ohne schlechtes Gewissen, weil sich jemand anders langweilt.
• Ein Termin, der nur dir gehört. Alles, was für eine Person gebucht wird — ein Tisch, ein Platz, eine Stunde von jemandes Zeit —, ist schneller, günstiger und einfacher zu bekommen als dasselbe für vier. Genau das nutzen Alleinreisende am wenigsten.

Das Ende, das diese Woche verdient hat

Um den fünften Tag herum holt dich meistens etwas ein: die Sonne, das Laufen, das Hotelkissen, drei lange Abende hintereinander. Das ist der Punkt einer Alleinreise, an dem man entweder durchbeißt oder einen Tag verliert.

Es gibt eine dritte Möglichkeit, und sie ist das Einzige auf dieser Insel, das vollständig um dich herum organisiert wird. Ich bin Masseur und komme mit Öl, Handtüchern und Musik in dein Hotelzimmer. Dein Zimmer, deine Uhrzeit, deine Tür. Das Deckenlicht geht aus, zwei kleine Kerzen erledigen den Rest, und das Zimmer sieht nicht mehr nach Hotel aus. Sechzig oder neunzig Minuten, in denen nichts mit irgendjemandem verhandelt werden muss, mich eingeschlossen: Du sagst, was du willst und was nicht, und das ist die ganze Abmachung. Es ist ein Termin und keine Begegnung — die Rituale stehen mit Namen und Dauer auf der Karte, und es passiert genau das, was dort steht.

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