Ibiza seule : le voyage que personne d'autre ne vote

Tu t'en rends compte une vingtaine de minutes avant l'atterrissage. Personne ne va te demander à quelle heure tu veux te lever. Personne n'a d'avis sur la plage. Pas de groupe à consulter pour le dîner, pas de crique de compromis qui convient à tout le monde et n'enchante personne. Tu as une île entière et une semaine où il n'y a rien d'écrit sauf de ta main.

Ibiza traîne encore une réputation qui laisse croire qu'il faut un groupe pour en profiter. Cette réputation a trente ans et n'a jamais parlé que de huit rues et quatre clubs. L'île pour laquelle la plupart des gens viennent vraiment — les criques, la lumière, les longues soirées — est à son meilleur quand tu arrives seule.

Pourquoi Ibiza, parmi toutes les îles, quand tu pars seule

• Elle est assez petite pour improviser. Rien n'est à plus de trois quarts d'heure. Changer d'avis à midi te coûte un trajet en scooter, pas une journée.
• Elle a l'habitude de toi. Cette île reçoit depuis soixante ans des gens arrivés par eux-mêmes. Une femme seule dans un bar de plage, sur un marché ou à la bonne table à huit heures, c'est ce qu'il y a de moins remarquable ici.
• Il y a du monde sans que ça t'oblige à rien. Il y a toujours des gens autour, et c'est précisément ce qui rend la solitude confortable au lieu d'exposée. Tu es seule parce que tu l'as choisi, au milieu de tout.
• Personne ne demande pourquoi. C'est ce qui surprend le plus la première fois. Ici, « tu es seule ? » relève de la logistique et pas de la pitié, et c'est en général suivi de « il reste une place ».

Quoi faire, et le peu qui réclame une deuxième personne

• Les criques sur lesquelles un groupe ne tomberait jamais d'accord. Celles au bout d'un mauvais chemin, sans restaurant et sans ombre. Cinq personnes ne se mettent jamais d'accord pour descendre vingt minutes en plein soleil. Une personne y va, tout simplement.
• N'importe quelle plage à huit heures du matin. L'heure impossible à organiser à plusieurs et entièrement gratuite quand tu es seule. La mer est un miroir, la lumière est basse, et pendant une heure l'île appartient à celle qui s'est levée.
• La dernière place sur un bateau. Les bateaux partent à moitié vides et détestent ça. Une voyageuse seule qui demande au port la veille au soir est la personne la plus facile du monde à caser.
• Le coucher de soleil exactement où tu veux. Pas dans le bar célèbre avec la file et la conso minimum, sauf si ça te dit. Un rocher sur la côte ouest suffit, et là personne ne te demande quand tu comptes partir.
• Dîner au comptoir. La meilleure place de presque tous les bons restaurants de l'île, presque toujours libre sans réserver, et le seul endroit où une conversation démarre toute seule si tu en veux une.
• Une matinée de marché. Lente, à fouiller, entièrement à toi. Les marchés sont nettement meilleurs sans quelqu'un derrière toi qui attend de repartir.

Rencontrer du monde, ou pas

Voilà ce que personne ne te dit sur le fait d'arriver seule : la compagnie est disponible à toute heure, et aucune n'est obligatoire. Installe-toi au comptoir d'un restaurant de plage et tu parleras avec quelqu'un en vingt minutes. Fais une sortie en bateau et tu auras quatre nouveaux numéros dans ton téléphone en accostant. L'île est pleine de gens venus eux aussi sans plan, contents en silence de se trouver.

Et le soir où ça ne te dit rien, tu n'y vas pas, c'est tout. Tu dînes tôt, tu lis sur la terrasse, tu te couches à dix heures avec la porte du balcon ouverte. Personne n'est déçu, puisque personne ne t'attendait. Cette permission — sociable le mardi, invisible le mercredi — est le vrai luxe du voyage en solo, et elle disparaît à la seconde où tu emmènes quelqu'un.

Ce qui ne marche vraiment que seule

• Changer le plan à midi. Le vent s'est levé, la crique est agitée, tu préfères le nord. Seule, c'est une décision. En groupe, c'est une heure de discussion et quelqu'un finit vexé sans le dire.
• Rester jusqu'à ce que la lumière parte. Les vingt meilleures minutes de n'importe quelle plage d'ici sont les vingt dernières, et c'est précisément le moment où un groupe se met à parler de circulation et de réservation.
• Ne rien faire du tout, en public, pendant trois heures. Sans explication à donner et sans culpabiliser parce que quelqu'un s'ennuie.
• Un rendez-vous qui n'est qu'à toi. Tout ce qui se réserve pour une — une table, une place, une heure du temps de quelqu'un — s'obtient plus vite, moins cher et plus facilement que la même chose pour quatre. C'est ce que les voyageuses seules exploitent le moins.

La fin que mérite la semaine

Vers le cinquième jour, quelque chose te rattrape en général : le soleil, la marche, l'oreiller de l'hôtel, trois soirées tardives d'affilée. C'est le moment d'un voyage en solo où l'on serre les dents ou l'on perd une journée.

Il existe une troisième option, et c'est la seule chose de cette île organisée entièrement autour de toi. Je suis masseur et je viens dans ta chambre d'hôtel avec l'huile, les serviettes et la musique. Ta chambre, ton heure, ta porte. Le plafonnier s'éteint, deux petites bougies font le reste, et la chambre cesse de ressembler à une chambre d'hôtel. Soixante ou quatre-vingt-dix minutes où rien n'est à négocier avec personne, moi compris : tu dis ce que tu veux et ce que tu ne veux pas, et c'est tout l'accord. C'est un rendez-vous, pas une rencontre — les rituels sont à la carte avec leur nom et leur durée, et il se passe exactement ce qui y est écrit.

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